Me muero de ganas de dibujar, soy detestablemente malo para ello, mis dedos se oponen a trazar una línea recta, debido a esto me propongo como siempre a escribir, cualquier cosa, algo que me resulte profundo, algo que puede volverse banal y estupido después de algún tiempo, mis dedos como una serie de personas piden el momento de expresarse, si mienten, si ríen, si tiene una ideología política, si no pueden decir algo interesante, es asunto que no me concierne, el gusto de verlos moverse, como si bailaran al compás de la música, no hace menos que provocar una risa burlona, secreta, que termina por producirme el animo de levantarme y bailar con ellos, ganas de explotar, como si ellos y yo supiéramos que es el momento de no pensar y solo hacer, seguir haciendo hasta que nos agotemos con una señal desconocida, movernos, escupir, gritarnos, vomitarnos unos a otros, después, la calma de saber que podemos darnos el tiempo necesario de hacer algo que parece incoherente…